– Папуля, поиграй со мной в хоккей!
– Нет, нет, сынок, спешу я, улетаю.
Сказал отец, согнувшись у дверей,
Осенние ботинки одевая.
– Папуля, ну пожалуйста, прошу! Один разок, тебя я обыграю.
– Потом, когда вернусь, сейчас- спешу, потом...
– Ты обещаешь?
– Обещаю...
И выбежал папуля из дверей,
Взяв чемодан и дверь закрыв со свистом.
А сын играл в настольный свой хоккей,
Мечтая стать как папа, хоккеистом.
Мечтал он, от волнения крича,
Атаковать противника ворота,
Но детская наивная мечта
Осталась на обломках самолета...
И как силён бы не был человек,
Турнир за жизнь, и он, увы, проигран.
В одну секунду смерть прибрала всех,
И матч их никогда не будет сыгран.
И слава, что не ведала конца,
В одно мгновенье в пепел обратилась.
А дома дети плачут без отца,
Жена, что с мужем так и не простилась.
Лишь клюшка на земле, как кочерга,
Пропитанная кровью и бензином.
Её удар не будет никогда
Таким блистательным, таким неотразимым...
Так тихо все, и птицы не поют.
И осень лёгким ветром в листьях дышит.
За что так коротко великие живут,
И их предсмертный крик никто не слышит?
И мчит по полю ваш Локомотив...
Мелькают, не кончаются вагоны.
Мы любим вас, победы не забыв,
Покойтесь с миром, наши чемпионы...
